Este transcurrir de historia repetida y desteñida, con aroma a rosas secas que ahí, todavía rojas, le pelean un round a la resignación.
No es que algo esté mal, es simplemente este tiempo, este exacto momento, en el que la historia se agotó de ser releída y los escribas del futuro todavía no aprendieron el alfabeto.
jueves, 13 de enero de 2011
martes, 11 de enero de 2011
Resumen
Mi piel se está cansando y frunce el ceño. Desperdicio en contemplaciones vacuas el tiempo que me queda y lo despilfarro ante los ojos impíos de la vida.
No hay secreto. Hay paz con uno mismo y la inconciente llegada a la meta donde la muerte nos espera para la gran coronación.
No hay secreto. Hay paz con uno mismo y la inconciente llegada a la meta donde la muerte nos espera para la gran coronación.
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